sábado, 28 de febrero de 2015
miércoles, 25 de febrero de 2015
jueves, 12 de febrero de 2015
A&B
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| " Al amanecer en una almena de la Abadía, el Hermano Adam Langstroth ,halló un halcón real, herido por una punta de flecha; traía una esquela en su pata izquierda..._Vuelvo a los bosques de Celidon...que Dios y Nuestro Rey te acompañen siempre...Yá no podré volver a navegar. Estarás eternamente conmigo,como los clavos en la Santa Cruz..._" |
Lezama...A&B
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| " Cruzó de punta a punta el Parque Lezama. Entró al bar. Pidió la mesa 6 y allí solo, pasó la tarde como esperando a alguien..." |
Vencidos -León Felipe
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| Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar. Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura, y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar, va cargado de amargura, que allá encontró sepultura su amoroso batallar. Va cargado de amargura, que allá «quedó su ventura» en la playa de Barcino, frente al mar. Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar. Va cargado de amargura, va, vencido, el caballero de retorno a su lugar. ¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura, en horas de desaliento así te miro pasar! ¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura y llévame a tu lugar; hazme un sitio en tu montura, caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura que yo también voy cargado de amargura y no puedo batallar! Ponme a la grupa contigo, caballero del honor, ponme a la grupa contigo, y llévame a ser contigo pastor. Por la manchega llanura se vuelve a ver la figura de Don Quijote pasar... |
miércoles, 11 de febrero de 2015
Con Toda la Mar Detrás - Patxi Andión
Solo él tiene el derecho de tutearle a la mar
le parieron mar adentro y se le quedó la sal
lamiendole los origenes enseñandole el cantar
que interpreta en cubierta el furor del vendaval.
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36 y el 37 que salieron a la mar
una mañana de marzo
poco antes de clarear.
Trabajadores del agua
que no se saben marear
masculinos como el viento
bruñidos en temporal.
Mirar ahí van, mirar ahí van,
los que en tierra firme no saben andar
que beben vino y no saben nadar
porque el destino no les quiso enseñar.
Miradlos bien, miradlos bien,
son 37 y antes eran cien,
son orgullosos, son gente de fe
eran pescadores antes de nacer.
Se levantó la alborada sin quererlos avisar
y al entrar en la ensenada comenzaron a zozobrar.
El piloto está borracho y lo tiene que amarrar
y naufragaron despacio, como intentado esperar.
Solo el piloto ha quedado para poderlo contar
desde ese dia borracho ya nunca sale a la mar
y no hay suficiente vino para comprarle la sed
y busca un verdugo amigo y nadie lo quiere ser
Mirar ahí va, mirar ahí va,
el que en tierra firme no sabe andar
que bebe vino y no sabe nadar
porque el destino no les quiso enseñar.
Miradlo bien, miradlo bien,
eran 37 y solo queda él,
es orgulloso, es gente de fé
era pescador antes de nacer.
Que nadie levante un vaso,
que nadie se atreva a hablar,
que está pasando un marino,
que está pasando un borracho,
con toda la mar detras.
martes, 10 de febrero de 2015
El Duelista
Justo enfrente avanzaba lento.
Los brazos separados de su torso.
Treinta o cuarenta metros había entre ambos en el largo pasillo de altos techos y enormes y emparchadas claraboyas.
El se acercaba como un duelista....
Avanzó con paso desgarbado, con una perceptible inclinación del cuerpo hacia la derecha,como si un pesado sable de Húsar alterara su punto de equilibrio.
En el sitio de encuentro interrumpió con desgano su melodía silbada,quizás por creerla afinada, quizás porque no quería hacerlo....
Tal vez creyera poseer buen oído y gusto por la música de palacio y por eso interrumpió con gesto desconforme su silbo imperceptible, disimulado como quién no quiere molestar.
Con pesadez abrió la boca, despegó los labios y guturalmente dijo....Buen día....
Con pesadez abrió la boca, despegó los labios y guturalmente dijo....Buen día....
El paso arrastrado, los brazos a plomo, así se acercó al tacho de basura a cielo abierto.Parecía que pensaba que analizaba con método su estrategía a seguir...
Vació con parsimonia calculada por años su mate de lata y recobró aliento...
Vació con parsimonia calculada por años su mate de lata y recobró aliento...
El empleado municipal aburrido de hacer nada,perdió en tres minutos su áura de duelista napoleónico pisoteando las gastadas baldosas de un cansado pasillo de gobierno .
Sevillanas de la vida - Alba Molina
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| "La soledad me enseñó a amarte sobre los celos, a perseguir tu pasión y a refugiarme en mi credo. La soledad, la soledad, la soledad..." |
lunes, 9 de febrero de 2015
Como huele la música....
"....hay aroma a cuerda tensa en el aire......
Como huele un Do Mayor....como se me impregna el LA
Menor....tristón ,dulzón....
Como se entreveran,con el jacarandá, con el ébano....
Con mi transpiración emocionada en la garganta....
Hay olor a guitarra en el aire...."P.C
Como huele un Do Mayor....como se me impregna el LA
Menor....tristón ,dulzón....
Como se entreveran,con el jacarandá, con el ébano....
Con mi transpiración emocionada en la garganta....
Hay olor a guitarra en el aire...."P.C
domingo, 1 de febrero de 2015
Tapadas de Silencio
Hay más de 500 mujeres desaparecidas en “democracia”. Nadie habla de ellas. Callan jueces, policías, ciudadanos comunes, defensores de derechos humanos, partidos políticos, vecinos, funcionarios. Callan los miserables que se regodean en los prostíbulos con el dolor ajeno y lejano de esas mujeres y niñas. Callan y muchos son cómplices. ¿Y vos?
Hay un hijo nacido en cautiverio desaparecido, apropiado o asesinado.
Nadie puede hacerse cargo de llevar el Mundo a sus espaldas. Y sin embargo, todos llevamos la historia de este Mundo sobre las nuestras.
Una historia donde lo magnífico y lo horroroso conviven en armonía y en promiscuidad, como amantes apasionados y como perros rabiosos. Y el asombro, esa capacidad que siempre agoniza y siempre revive, habita en cada momento, en cada instante, en cada suspiro de nuestra soledad y de nuestro desvalimiento.
Esa familia sentada en la centenaria ceremonia de comer juntos en derredor de una mesa real o imaginaria, carga sobre sí esa historia y ese asombro.Y es posible (¿por qué no?) que en esa mesa esté una niña o una joven, sujetos históricos del maltrato más atroz entre todas las atrocidades de la historia humana y destinatarias de los más bellos cantares que los humanos han sabido construir.
En esa mesa, esas niñas y esas jóvenes, bellas tal vez, inocentes o plenas y una familia que las ve, que sonríe ante sus miradas. Simple historia de la simpleza.
Y un día no están más. Y un día el Mefisto de la Historia las secuestra, las desaparece.
Y un día ya no están en la centenaria ceremonia porque ellas solas, mujeres jóvenes y niñas, deben cargar con la historia y dejar ante nosotros la estela del estúpido asombro, de la bellaquería de la complicidad por el no compromiso, de la cretinada sin nombre que oscurece el cielo y apaga, extingue, la palabra dignidad.
Ellas son desaparecidas para ser comerciadas como carne, para ser sumergidas en el infinito espanto de la esclavitud sexual, en la traición más grande de los humanos a sí mismos, transformando al sexo, esa fiesta de sentido para el corazón y el alma, en un ritual ominoso e inmundo en donde ellas, niñas y jóvenes han sido suprimidas de la vida, han sido descuartizadas de sí mismas, han sido entregadas a cuerpos sudorosos y mugrientos de vergüenza, obligadas a renunciar a ser.
Más de 500 faltan en la Argentina. No hablemos del Mundo porque la náusea sería incontenible. Callan jueces, policías, ciudadanos comunes, defensores de derechos humanos, partidos políticos, vecinos, funcionarios. Callan los miserables que se regodean en los prostíbulos con el dolor ajeno y lejano de esas mujeres y niñas.
Callan y muchos son cómplices.
Porque faltan más de 500 de ellas. Y sus gritos silenciosos entre jadeos animales de sujetos sin nombre, sólo son eco para el asombro de lo que no se puede aceptar, de lo que lastima las manos de apretarlas y quiebra los ojos de tanto llorar.
Más de 500 chicas desaparecidas en la Argentina para ser comerciadas como si fuesen muebles, piedras, cosas, para ser revisadas como los dientes de un caballo para ver si son aptas... ¿Otra mancha más para el infinito del Horror de la historia?
Puede ser. Es.
Y una vez más el silencio.
Jaque al Rey cree que el silencio calla lo que no se puede o no se quiere gritar. Y sin embargo, grita… vaya contradicción ¿no?
TODAS las sociedades tienen silencios.
Mala noticia.
Muy mala noticia.
Más de 500 mujeres niñas están tapadas de silencio y sin embargo gritan…
¿Escuchás?
Ayudanos a romper la cadena de silencio que rodea la desaparición de estas mujeres. Reenvía este mensaje a todos tus contactos. Entre todos podemos mover el tablero. Jaque al Silencio. Jaque al Olvido. Jaque al Rey.
Por Carlos Melone
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